CANNES

A lo largo de la mañana brilló la escupidera, centrada, de forma racial. El Consejero en jefe,  Bob, enamoradizo y gigantesco, buscó el imán con la mano, -se le acababa de meter un trozo de ferralla en el ojo-.  Descorazonador y joven, habló a los técnicos, cada vez más concentrado. Empezaba a mostrar las soluciones. 

   -El ultimátum europeo sufre la personificación neutra de sus hombres. La espantada.

   -La huída hacia adelante, señores. Ese muchacho se morirá de hambre –sonrió tío Titus-.

   En las fotos farfullan todos ellos: nordistas. Se cantaban las cuarenta en aquella santa casa. Llovía en casi todo el país.

   -¡Sí, está bien¡ Yo pilotaba el helicóptero y soy una extremista  – reflexionó en voz alta-.Siempre lo he sido. Acaso una patriota.

   Cuando nos enseñaba  geografía el desgraciado se enderezaba. No sabía hacia dónde respirar. Lo contaba todo. Nos colaba al mirar. Cada vez que era disparado abrazaba su propio fulgor.
  -Por lo visto han encontrado al chico, Walt -opinó el otro. Y que me  prepare.
   -En cualquier dirección, sí -observó la rubia-, pero no en cualquier sitio.