Tupido de pus, mejor que nosotros, los ojos sincronizados en la almohada, a su bola, solo, ido; así celebró su cumple, querido Marty, tu querido John antes de tirarse al mar con el coche y cuatro desconocidos para evitar el desastre. Mientras caían seguían disparando. La que liaron. Pienso en John y aquellos chicos, discutiendo en voz muy alta, al límite, todo lo referente a la excursión y los ayunos. Veo los once cables de arrastre y la inexistencia del frenazo ascendiendo cuidando de tu vida. Noto a John cogiéndose la gorra y sacándoles hasta la orilla; enterrándolos y enterrando el coche por unas horas por alguna buena razón.
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